Duele escribirnos

Escribo un poco acerca de casi todo. Me imagino poeta. Algunos me lanzan flores y yo sigo empeñándome en remover, ilusionado (o iluso), la tierra de mis macetas inspiradoras.

Pero hay cosas de las que no puedo escribir porque me duelen. Así como hoy que no sé hablar del amor, ni de los sueños compartidos, ni de la cama tibia.

No de tu silueta al amanecer,
no de los besos,
no de mi paz ni de mi esperanza.

Hoy me duele escribir, escribirnos.

Hoy tengo miedo de que a esta hoja se la coman las ratas.

Cuando termine de escribir la tiraré al fuego y guardaré las cenizas
por si a alguno de ambos se nos ocurre esparcirlas
en señal de respeto o de nostalgia
el día de nuestro funeral




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