CÚRAME

A la mujer que me hiere y me cura

Cúrame de las noches sin luna y con el sueño en vela.
Cúrame de las estrellas que estallan en la lejanía; y de los cometas que no vuelven,

Cúrame del nihilismo en los días de asueto y de los mediodías en cama.
Cúrame de los rituales frente a un televisor indestructible; y de esta muerte apresurada del alma, cúrame.

Cúrame los sentimientos perdidos en abismos y los conservados en vacío.
Cúrame de percepciones fantasmales a la hora del amor; y del frío penetrante de la soledad,

Cúrame este exceso de fe sin argumentos y este deseo ajeno a la praxis.
Cúrame el vicio de existir sin besos; y de la adicción a la melancolía, cúrame.

Cúrame la carne febril alucinando lechos y enloqueciendo en un hotel desocupado.
Cúrame estas piernas cansadas de andar parques desiertos.
Cúrame estos brazos que no llegan a otros brazos.
Cúrame estos labios que no van a ningún lado.

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