Pez De Ciudad

Cambio de aguas

2008-05-08T17:26:00.000-07:00

Un día este pez aprendió a respirar fuera del agua, conoció el mundo y pensó que podía ayudar a otros a remendar sus almas de peces.
Tarea casi imposible, pensó al principio. Lo intentó varios días y muchos más se cansó de intentarlo.

Pero un día descubrió que al ayudar a curar las almas de otros, también estaba sanando la propia.

Ahora habita aquí:

medicodelalma.blogspot.com

.

Aviso Oportuno

2008-02-22T18:40:00.000-08:00

25 de febrero: se reciben regalos.

Libros de poemas o novelas de García Márquez o autores mexicanos contemporáneos,
cd's de trova,
una guitarra nueva,
1 viaje todo pagado a alguna isla exótica del caribe o a la isla de Pascua,
juguetes sexuales,
1 video contundente de ovnis,
la playera nueva de las chivas,
juegos para la PC,
abrazos sinceros.

P.D.: La Flaca, este 25 de febrero Bienvenida a Botadero, población: Tú =)

2008-02-05T10:55:00.000-08:00

Déjame que suba
como savia en tu cuerpo
Como un volcán de fuego
desde tus entrañas

Ahí
donde arde tu lengua
y emerge la lava
de tus deseos

Déjame derribar
la pared que me aparta de ti
los cristales cincelados
que desvanecen tu imagen

Los níqueles y romeros
que tienden su celaje
entre mi deseo y tu lecho
y tu huerto de jazmines

Y no quede nada entre los dos
ni tapias
ni muros pétreos
ni enredaderas de espinos
ni hiedras de tronco seco
ni penas
ni desvaríos
ni moralidades vanas

Sólo quedemos tu y yo entre los lienzos de seda

.

Hoy sólo elegías

2008-01-28T12:14:00.000-08:00

Hoy no quiero odas
Hoy sólo elegías
Hoy nada de soles de mediodía
Hoy todo es remanso de la penumbra

Hoy no quiero odas
Hoy sólo elegías
Hoy muertos clamores de la alegría
Hoy tibia indolencia de vida rota

Y es que no puedo hacerte poesía
mutable en cuerpo, en alma viva
soy sólo verbo de letra en vela
que no despierta a tu luz, al día

.

Marina

2008-01-21T08:34:00.000-08:00

Estoy perdido
en los abismos
de tus aguas ojos

Hago castillos
inconclusos
de tus arenas brazos

Busco al final
de lo profundo
tus zargazos labios

Estoy desecho
por navegar
hacia tu orilla amor

Quizá demore
o nunca llegue
pero levaré anclas

.

Me faltas

2008-01-14T15:24:00.000-08:00

Se me ocurre nada

Mi pluma está ciega de argumentos

enmedio de la noche

Me faltas

Canción contra el frío

2008-01-07T16:12:00.000-08:00

El reloj de Catedral
funciona hoy
y las palomas
buscan refugiarse de la lluvia
No han llegado los niños
con sus globos monumentales
y sus burbujas de jabón
Hay hombres
reparando grietas
en el techo de Dios
y tí estás quién sabe dónde
Dejo mi aliento
mi calor
y mi mejor abrazo
en esta banca
Si una tarde
por aquí pasas
y necesitas cobijo
Sabe a tu ausencia el frío, Jenny

-

Felicitaciones!

2007-12-24T16:01:00.000-08:00

Este humilde blog se va de vacaciones, así que aprovecho para enviarles a tod@s l@s lector@s una trillada pero sincera felicitación.

Que pasen feliz Navidad y que el inicio del año 2008 sea esperanzador (a pesar de todo).

Coman y beban con moderación.

Hagan el amor en exceso.

Son mis mejores deseos...

FELICIDADES!

Duele escribirnos

2007-12-18T14:33:00.000-08:00

Escribo un poco acerca de casi todo. Me imagino poeta. Algunos me lanzan flores y yo sigo empeñándome en remover, ilusionado (o iluso), la tierra de mis macetas inspiradoras.

Pero hay cosas de las que no puedo escribir porque me duelen. Así como hoy que no sé hablar del amor, ni de los sueños compartidos, ni de la cama tibia.

No de tu silueta al amanecer,
no de los besos,
no de mi paz ni de mi esperanza.

Hoy me duele escribir, escribirnos.

Hoy tengo miedo de que a esta hoja se la coman las ratas.

Cuando termine de escribir la tiraré al fuego y guardaré las cenizas
por si a alguno de ambos se nos ocurre esparcirlas
en señal de respeto o de nostalgia
el día de nuestro funeral

-

Quintaesencia

2007-12-11T08:50:00.000-08:00

¿Qué vendrá después de nuestro silencio
la roca, el trueno?
¿Qué meteoro volcará nuestras quietudes
el torbellino, la marea?
¿Seremos tú y yo islas serenas?
¿Fuegos distantes, nieves eternas?

Dónde van a vivir mis respuestas
Dónde anidará tu quintaesencia

¿Quién será capaz de despertar al río
mi pasión alta o tu albedrío?
¿Cuál es la lluvia que dará vida a mi desierto
la brisa leve o tempestad sin sueño?
¿Vendrá tu fantasma o plena tu presencia?

Dónde van a vivir mis respuestas
Dónde anidará tu quintaesencia

.

Predicción

2007-12-03T16:44:00.000-08:00

Nos miramos en la noche. Reímos, le gustó mi sonrisa. Me gustaron sus labios, sus piernas, el vértice de su espalda. Lo erguido de sus pechos. Su voz como de caracola. Lo que brillaba al fondo de sus ojos.

Guardamos silencio, hablaron nuestras bocas y narices, mis manos, su piel erizada, nuestros ojos cerrados a lo razonablemente correcto. Las respiraciones acelerándose rumbo al hermoso abismo.

Nos desnudamos. Tiramos al piso una a una las prendas del pudor, de la ignorancia, del pecado, de la calma.

Nos envolvimos en la ansiosa paradoja de querer alcanzar la otra orilla aferrándose a la noche con uñas y dientes, con jadeos anticipando el inevitable irse.

Nos despedimos con un dejo de nostalgia adelantada.

Me fui ligero, feliz y agradecido.

Me miró sin exigir, sin pedir nada, sin forzar el destino, hermosamente sabia, escudriñando pacientemente hacia el futuro.

-Imagen tomada de: www.ymipollo.com

Sublimación

2007-11-26T12:01:00.000-08:00

Si no te tengo no me queda más remedio que tratar de hacer algo (a veces constructivo) con mi deseo. Apago volcanes activos con nieves de tuna y chocolate; hablo sobre la trascendencia y el cine, sobre política, el mal genio de mi vecino y otros profundos temas para desviar la atención.
Hallo cómodas respuestas a incómodas preguntas; finjo cordura; irradio sobriedad; permito que la fuente de un parque me bañe en rocío; entro a la iglesia para –en silencio- fraguar más pecados para el día siguiente; me quedo en casa toda la tarde a ver el futbol; escucho por tercera vez aquel disco de Sabina; comprendo la canción que no entendía de Silvio y escribo, escribo, escribo.
Y llegada la noche, aún con tremendas ansias de cabalgar, elijo el árbol más alto del paraje más oscuro para atar mi caballo que bufa y arde en llamas.

Credo

2007-11-20T16:12:00.000-08:00

Creo en el deseo todopoderoso
en la complicidad de dos lenguas entrelazadas
en el juego de las complicidades complementarias

Creo en el insoportable vacío
en la angustia
en el sentimiento de la náusea
en el miedo a ser amado
en la ignorancia de quien pretende amar

Creo en las sábanas manchadas
en la impureza del sudor tras el ansioso coito
en las palabras sucias a la hora del sexo

Creo en ti y en mí
en compartir la saliva y la bilis
la oscuridad y la flor
la cima y el subsuelo

.

Deseo I

2007-11-12T16:05:00.000-08:00

¿Qué se hace con el deseo?
El deseo es "un potro que vuela ignorando barrancos"*
El deseo es la obsesión profunda del amor
Una explosión de luciérnagas
enmedio de la noche
Una traducción del verbo en carne
carente de sintaxis
La liberación de un santo
apresado en sus hábitos
La afortunada gota que derrama el vaso
La desenfrenada tormenta
sobre un mar desbordado
Abre de par en par el océano mi amor
para navegar con vela de fuego en ti

*(Silvio Rodríguez en Érase que se era")

Cofre

2007-11-05T16:48:00.000-08:00

Del baúl de textos he rescatado 2 historias escritas en mi juventud; es decir todavía...

ENTRE LO SACRO Y LO PROFANO

...El tipo caminaba en forma apresurada, chasqueando los zapatos sobre la acera repleta de lluvia. Las nubes se deshacían en gruesos goterones. La calle semejaba un melancólico río petrificado; y él, estrujada barca navegando a contracorriente.
Divisó al fin, entre la tormenta, las marquesinas del cinema porno, su tierra prometida, su ermita de oraciones febriles, su paraíso de ángeles concupiscentes... apagados de su ardoroso ensueño con una violenta ráfaga de agua levantada por el automóvil que pasaba rugiendo a orillas de la banqueta. A tal afrenta, el tipo respondió con el único aprendizaje que emergía de su confusa cultura: una mentada de madre...
...La anciana cruzó con dificultoso andar el portal de la iglesia. Sobrepuso, en cruz, dedos pulgar e índice y los acercó a los labios. Se persignó una vez más al pasar frente a la representación material del Cristo crucificado, bajo la cual se extinguían docenas de veladoras. Depositó tres monedas en la alcancía del templo y avanzó rumbo a una banca cuya madera crujió al sentir las rodillas de la senil mujer. Delante del altar mayor, el sacerdote profería verbos que, en el espíritu de aquélla, alcanzaban calidades magnificentes. Sublimaban su naturaleza consumiéndose en hogueras divinas... Sólo el llamado de “paz sea contigo” pudo lograr que interrumpiera su embelesado trance.
El tipo compró un boleto a la obesa expendedora que realizó el trámite mecánicamente, sin mover apenas un músculo del rostro. Abandonó la taquilla y entró agitadamente a la sala, arrebató de la oscuridad una butaca y se aprestó a vivir su particular éxtasis sin dios, su pasión sin virgen, su ascensión sin limbo, mientras en algún rincón de la iglesia, la anciana eternizaba el rezo.
Afuera, seguía lloviendo.

LA CAMA OCHO

Los pasillos del hospital se habían despoblado completamente. El clima artificial se encontraba en reparación, por lo que circulaba un vientecillo cálido y amodorrado. Hace un par de horas, aún se escuchaba el murmullo de los pacientes que, impacientes, esperaban. Ahora, por el rectángulo de la puerta entreabierta del consultorio sólo veía pasar, silenciosa, a la encargada de la limpieza que fregaba los pisos con asombrosa –por dedicada y concienzuda- atención.
Me levanté de la silla tras el escritorio para recargarme sobre el quicio de la puerta, con la esperanza de que llegara algún paciente a curarme del tedio. Miré hacia la derecha y la joven del archivo se aburría en su asiento; tenía la cabeza ladeada apoyada sobre la mano, pegaba la mirada en la puerta del consultorio de enfrente escudriñándola perezosamente para descubrir, por enésima vez, el cartel que invitaba a aplicar las vacunas a los niños; de cuando en cuando, pestañeaba de cansancio; unos metros más adelante, por la puerta de acceso, no circulaba ni un alma.
Miré a la izquierda, a la soledad de las butacas vacías en la sala de espera y a la intendenta que continuaba su trabajo. Sentí un viento helado en la nuca, luego un frío que me caló los huesos e inundó el hospital. Me sorprendió aún más el cambio súbito de expresión de la muchacha que fregaba los pisos, al tiempo en que el trapeador caía de sus manos como si escurriera de ellas. Tenía los ojos desorbitados, la boca muy abierta, gotas de sudor le perlaban el rostro y temblaba sin poder dejar de mirar hacia la puerta de acceso, a mis espaldas. Me atreví a voltear, lentamente, pues mi cuello lo sentía tieso como un trozo de madera vieja. Con su huesuda mano derecha abría la puerta, con la izquierda sujetaba una pulida guadaña y vestía túnica negra con capuchón cubriéndole una faz impenetrable perdida en la penumbra, aquel ser que con voz cavernosa le preguntaba a la pálida y petrificada joven del archivo por el paciente de la cama ocho.

OTOÑO

2007-10-24T15:50:00.000-07:00

El otoño me trae una canción que suena
a viajes al centro
de mi nostalgia colorida
A esperanza vuelta a unir
A angustia por el viento desterrada
A tristeza caída
de las copas de los árboles
A mujer
tendida sobre una cama de hojas secas
al pie de una chimenea encendida
que me dice ven

TÚ Y LA LLUVIA

2007-10-18T10:03:00.000-07:00

(Parecía que la lluvia había terminado, pero ayer cayó una vez más. Y en octubre...)

Traía pedazo de cielo prendido en el alma
Caía de lo alto como estrella ufana
Pensé que viajaba

Corría entre las nubes como ave en picada
Posaba en las hojas su húmeda galaxia
Soñé que emigraba

Zarpaba vibrante de monte a cascada
Dejaba en la tierra una herencia lozana
Creí que sembraba

Rodaba en tu cara una gota plateada
de esa limpia lluvia mientras te besaba
Sentí que volaba

2007-10-11T09:10:00.000-07:00

MIS GANAS

¿Cuántas veces mi deseo
se ha perdido en el desierto?
¿Cuántas veces ha llamado
y sólo encuentra eco?
Estas ansias son
un rastro de pisadas
en caminos que no se andan
Mis ganas son
gritos en un cuarto vacío
que se llama a sí mismo
Mis ganas buscan
su reflejo en
un callejón de espejos negros

.

2007-10-05T07:08:00.000-07:00

SEGUNDOS

Acepto que me equivoqué al decirte que daban lo mismo tres horas vividas o pospuestas.
Obviamente te enojaste.
Es casi siempre un gesto tuyo el que me hace reflexionar sobre la validez o no de mis acciones. Es un brillo que pasa cual ráfaga alegre sobre tus pupilas; el endurecimiento de tus mandíbulas como de tiburón que no suelta a su presa; o una súbita exhalación de tu nariz perfecta.
Lo admito, reconozco, recuerdo: los segundos en ti, mujer, transitan bajo un tic tac anárquico.
Las mañanas se estacionan junto a húmedos barcos que demoran en zarpar.
El sol del cenit estalla sobre tus pezones.
Los ocasos se apresuran tras el lunar de tu hombro derecho.
Y en las noches el reloj se escurre como gota de rocío sobre tu espalda.

.

2007-10-01T16:53:00.000-07:00

EL ENANO

En un universo paralelo al nuestro, en un mundo olvidado, en un país extraño hay una torre construida con oro que no tiene ventanas. Pequeña, de apenas dos metros de altura. En lo alto de la torre vive un enano sordo que nunca en su vida ha conocido lo que existe más allá de sus gruesos y cóncavos muros. Sin embargo y, por extraño que parezca, el enano gobierna a aquel país. En su solitaria fantasía imagina que sus gobernados son felices; mientras a lo lejos, en las montañas de la comarca, la mayoría de los seres muere de hambre y otros se sumen en una profunda tristeza.
Pero hay un reducido grupo (igualmente de enanos sordos) que se arrastra hacia la torre y la rasguña ansiosamente, con sus uñas mugrosas, con los ojos desorbitados y babeantes las lenguas buscando, en su delirante deseo, que algún día el enano mayor caiga para ocupar su lugar.

Tríptico

2007-09-25T15:50:00.000-07:00

CUERPOS Y PALABRAS

Buscas un amor de excelente ortografía
y yo me canso de las palabras al aire
Me pides más verbos y que mis manos hablen menos
Te pido una tarde, un aliento
Tu cuerpo

HERIDAS DE MAÑANA

Una tarde después
Nos sentaremos en una banca distinta
Habrán caído más lluvias
Otros nombres se escribirán junto al nuestro
y otras lágrimas
Pero seguirán nuestros oídos atentos
y el corazón abierto
Sanaremos nuestras heridas respectivas
Y tal vez al ponerse el sol
Nos vayamos de nuevo
como antes
Riendo

NATURALEZA

Siendo niño, en la primaria, había un compañero de clases que se comportaba ridículamente y hablaba cosas estúpidas. Todos le llamábamos “el nopal”. Más tarde conocí personas de quienes la gente decía, por su fortaleza de carácter y su temple: “es un roble”.
Ahora tú, como semilla de un diente de león impulsada por el viento, huyes y me ignoras. Y yo me siento como un sauce, de ésos que lloran.

2007-09-07T11:53:00.000-07:00

VOCALES

Quiero hablarte, desbordar tus oídos, colmarte de palabras. Voy a ahondar en las vocales; a aspirar la A de tu cabello, a profundizar en la O trémula de tus besos, a dibujar una U sobre tu cuello. Voy a oxigenar las consonantes y, con un respiro eterno, recorrer el alfabeto de tu cuerpo. Voy a desterrarte del País de los Silencios; te llevaré a nadar donde las olas griten al océano y haremos día de campo donde silbe el viento. Platicaremos donde las rocas hagan eco. Y te hablaré del aire, del mar, de la tierra, de las estaciones, de carruajes tirados por caballos, de los autos, los aviones, de los trenes y las carreteras; te hablaré de alas y senderos, pues en cada palabra que te escribo viaja un beso.

.

Poema invitado

2007-09-04T17:29:00.000-07:00

LA GUERRA

Qué es la guerra sino una lucha contra todos y contra nadie al mismo tiempo, porque en realidad a quien quieres aniquilar es a ti mismo.

Porque tu guerra es interna, contra tus miedos, tus frustraciones y tu orgullo invencible.

¡Te crees vencedor porque tu oponente no te da pelea o te enfurece que no le interese hacer guerra!

A veces hay guerras de ideas o filosofías. Incluso hay guerras que le dan sabor a ciertas cosas.

¿Pero qué pasa cuando las guerras hieren o matan? Matan gente, seres, ilusiones y a lo único que mueve al mundo: el amor.

Si mi guerra mata tu amor, no volveré a luchar y me convertiré en suicida.

La Abeja Poeta

2007-08-28T15:48:00.000-07:00

De la lujuria

Quiero encaramarme a ti
La mirada como sol de mediodía
La lengua que inicie terremotos
El pecho, hecatombe oceánica
Mis brazos procurando resguardo a las mareas
A mi ombligo, arremolínense rachas ciclónicas y centellas
Las piernas, febriles maderos enraizados en deseo
Cuerpo ardiente, desde la tierra y el cielo a
mi sexo, torrente de fuego, isla de volcanes desbordados que fecundan los incendios

2007-08-22T10:23:00.000-07:00

Día nublado

Es un atentado a la libertad de sentirse melancólico venir a trabajar en un día como hoy, nublado, frío, lluvioso. Pero tengo que hacerlo o no como. Además, desde hace algunos meses, padezco un terrible sentido de la responsabilidad, irreconocible en mí. Incluso a mis momentáneos alumnos he llegado a tomarles cariño.

Son los efectos colaterales del amor, supongo.

Hace tres años hubiera sollozado en un día como éste y me lamentaría por la desastrosa realidad del mundo.

Hoy el mundo es más caótico que ayer y sin embargo tu recuerdo dentro de mí me abriga. Miro las nubes más negras que había visto y, sin embargo, sonrío.

2007-08-15T14:38:00.000-07:00

CÚRAME

A la mujer que me hiere y me cura

Cúrame de las noches sin luna y con el sueño en vela.
Cúrame de las estrellas que estallan en la lejanía; y de los cometas que no vuelven,

Cúrame del nihilismo en los días de asueto y de los mediodías en cama.
Cúrame de los rituales frente a un televisor indestructible; y de esta muerte apresurada del alma, cúrame.

Cúrame los sentimientos perdidos en abismos y los conservados en vacío.
Cúrame de percepciones fantasmales a la hora del amor; y del frío penetrante de la soledad,

Cúrame este exceso de fe sin argumentos y este deseo ajeno a la praxis.
Cúrame el vicio de existir sin besos; y de la adicción a la melancolía, cúrame.

Cúrame la carne febril alucinando lechos y enloqueciendo en un hotel desocupado.
Cúrame estas piernas cansadas de andar parques desiertos.
Cúrame estos brazos que no llegan a otros brazos.
Cúrame estos labios que no van a ningún lado.

2007-08-09T16:08:00.000-07:00

El Beso

De este poema sólo tengo el título
Voy a terminar de escribirlo sobre el blanco de tu piel

2007-07-31T16:16:00.000-07:00

Diario de abordo

Guelaguetza

Ayer hubo dos funciones de la erróneamente llamada Guelaguetza. La semana pasada hubieron dos funciones también. Quizá el próximo año haya una cada fin de semana a partir de marzo o abril; digo, aprovechando las vacaciones de Semana Santa.

¿Qué a nadie se le ha ocurrido que podríamos elegir a los danzantes que participen en cada delegación a través de un reality? ¡Con nominados, expulsados y llamadas de solo 25 pesos votando por nuestros favoritos!

Tal como lo mandan nuestras tradiciones oaxaqueñas.

2007-07-24T16:14:00.000-07:00

El misógino

Odiaba a las mujeres desde que tenía recuerdos. La primera mujer a la que quiso asesinar fue su madre. Una noche entró en su habitación sin que ella lo advirtiera y vio al marido machucándola, moviéndose de arriba abajo con una fuerza que parecía ira o dolor, que parecía hambre, pero que no era ninguna de ambas. O era las tres juntas. Y la madre asentía y disfrutaba. Sin embargo, él no se había atrevido nunca.

Todo eso se agolpó en su mente el instante previo de volver al cuarto en que su mujer desnuda le arrancaba la camisa y le mordía los pezones porque sabía cuánto lo encendía aquello. Así que -tal como ella lo deseaba- apretó su cintura lanzándola a la cama. Ahí tendida, lo miró con un brillo que parecía de miedo, que era de lujuria. Él se quitó los pantalones, empuñó su espada y con un movimiento rabioso la hundió al filo de las ingles de ella. La partió en dos. Y mientras la hería salvaje y repetidamente se sentía poderoso, sabiendo que la dejaría desfallecida, que la asesinaría en pequeñas muertes.

Al fin lo hice, pensó él.

2007-07-17T10:28:00.000-07:00

Casualidades

II

La casualidad es un enjambre de momentos ordenados sigilosamente por mano desconocida en el tiempo que parecía corresponder a otros fantasmas y otras estatuas
Si me pregunto ¿por qué te encuentro ahora? tendría que aclarar también el motivo de mi presencia y esa respuesta tampoco la conozco
¿Qué más da qué o quién nos arrojó a este cruce de almas?
Importa que estás
Estamos

2007-07-12T12:03:00.000-07:00

Película en color sepia

Supongo que vio pasar ante sus ojos, como una película en color sepia, escenas de su vida. Que nació en incómoda cuna pero fue protegido ferozmente por su familia; que probó sabrosa comida, tuvo amigos y emocionantes aventuras; que hubo mucho y buen sexo.

Rió, lloró, amó y fue amado (lo primero con mayor frecuencia que lo segundo) y varias veces creyó que fue feliz.

Pero todo eso terminó hace tres noches en un accidente carretero. Hoy volví a pasar por aquel crucero y el perro seguía allí, muerto, con la panzota inflada y las patas tiesas.

7/07/07

2007-07-10T12:07:00.000-07:00

Es el día que marca la síntesis de mi vida. Más importante que ayer, pero menos trascendente que los días que seguirán.

Te amo Jenny

Casualidades

2007-07-04T14:15:00.000-07:00

Otra cita. Ella no se veía tan bonita como ayer. El parque. Un mal inicio. Pocas palabras y muchos apagados silencios (hay silencios luminosos). En el cine una historia aburrida, larga y mal contada. Se nos hace tarde. La calle nocturna, solitaria y fría.

El autobús desolado. En el trayecto, chistes que nos nos hicieron reír. El autobús cambia su ruta a medio camino. Un fallido intento de abrazo. Silencio...

Sólo a lo lejos, desde un aparato de sonido del cual desconocí procedencia, cruzando difusa ente las luces tenues de los comercios cerrados y atravesando mansamente el váho de los escasos transeúntes, escuché una canción conocida. Como si desde cientos de kilómetros de distancia y quién sabe a través de que incomprensibles medios me hubieras enviado bajo el cálculo perfecto, en esa esquina exacta, en ese preciso instante, las notas de una canción que sonaba a ti.

2007-07-04T14:02:00.000-07:00

Hay restos...

Hay restos de pasado que aún no he digerido
Navegan barcas sin remos en mares desecados, primitivos
Siguen pedazos de la luna anterior, cayendo
Aún te quiero

La Nota Roja

2007-06-28T14:23:00.000-07:00

¡AHOGADO!

Un infortunado sujeto, de aproximadamente 34 años de edad, que en vida respondiera al nombre de Olegario Ortiz de la O fue hallado muerto en su domicilio por ahogamiento masivo con su propia baba, de acuerdo al análisis del forense.

El expediente señala que cerca de las 8 de la noche del día de ayer, elementos de la policía ministerial fueron alertados por los vecinos pues un fluido viscoso y transparente escurría bajo la puerta y se desbordaba por las ventanas de la vivienda del ahora occiso (condición de la que careció mientras estuvo vivo).

Los agentes del orden llegaron hasta el lugar de los hechos y hallaron el cuerpo tendido en un sofá y, junto al mismo, una bolsa de plástico con restos de una sustancia extraña, al parecer sabritones con salsa valentina extra-picante. En el macabro sitio se encontraba el televisor encendido en el Canal de las Estrellas y cientos de ejemplares de TVyNovelas apilados, así como la colección completa de 1 disco de RBD que tocaba una y otra vez en el aparato de sonido de la habitación.

Según la opinión de uno de los vecinos que lo conocía, Olegario era "persona muy tranquila, no se metía con nadie. Recuerdo claramente que en cierta ocasión me platicó que el día más feliz de su vida fue cuando anunció su reencuentro Timbiriche. Quienes lo conocimos sabíamos que se pasaba incluso días enteros sin levantarse del sofá devorando la tele, sus revistas y medio kilo de panditas; pero nunca nos dio la impresión de que estuviera muerto", puntualizó.

(La imagen es obra de Daniel Valenzuela Ullum. Acrílico sobre madera, Argentina, 2002)

Noche marina

2007-06-27T18:04:00.000-07:00

Navego en ella
y el mar me parece una broma
Es más voraz su cuerpo que tiburones
Es su humedad brillante y viva como un arrecife

En la noche marina
ella viaja hacia el fondo
evadiendo medusas
salpicada de estrellas

Dibuja un sendero en la arena
dejando migajas y perlas
Cada noche me invita a sus aguas
Y yo, como un marlin, me hundo en ella

La gran mentira

2007-06-22T15:24:00.000-07:00

A sus dieciséis desnudos años, tendida mansamente sobre la cama, todavía con las piernas abiertas, aún jadeando, sonriente, descubrió que el sexo era infinitamente distinto a lo que le dijeron su madre, su tía solterona y su abuela viuda.

Me recuerda a ti una noche de lluvia

2007-06-20T12:52:00.000-07:00

Me recuerda a ti una noche de lluvia
La lluvia es tu belleza de agua acariciando el aire
Tu piel es la noche
Yo sólo quiero salir a mojarme